Oscura Inocencia

Después de más de cinco años soñándolo, finalmente he publicado un libro.  Se trata de una antología de todos los poemas que se ven aquí, más un mini cuento que tenía perdido por ahí. Me siento muy orgullosa de él porque la jodida portada me tomó casi tres días -en serio, así de mal me manejo con Photoshop- ¡y aquí está el resultado!

 

Sinopsis:

 Una antología de poemas donde las verdades de la inocencia son promulgadas sin reparos. Nada es blanco o negro. Sólo gris y depende de cada uno el matiz que adquiera.

Género: Antología de poemas.

Páginas: 29

Formato: e-book.

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Nada más

Es rojo y espeso, es tu vida y tu sangre. Nada más.

Es muerte y devastación, es pobreza y horror. Una estadística, nada más.

Es tu fin y tu nacimiento. Una boca más, una boca menos. Nada más.

Es tu sueño, tu inspiración, tu musa. Lo que nadie ve, lo que a nadie afecta. Nada más.

Es tu alegría y tu temor a perderla. Años que parecen segundos, segundos que pesan como años. Nada más.

No es nada. No hay nada.

Morir, vivir, nacer. ¿Qué legajo dejamos al fin y al cabo?

¿Qué hombre ha cambiado al mundo?

Siempre mil muertes se cuentan con números, siempre hay gente que está sola. Siempre hay gente que ríe y habla, gente que calla y no hace nada.

Es vida, nuestro destino. Nada más.

No caes

Un regalo más para mi querida melliza Selene, porque no merece nada menos.

Cicatrices

Cicatrices

Es un reflejo digno de ti. Muestra a una persona fuerte, que prefiere morder y lastimarse los dientes a ver un deja vu repetirse.

Cierra los ojos. ¿Escuchas las risas de los niños, recuerdas tu flaqueza para no enfrentarles, rememoras lo sufrido?

Jamás te has quejado, jamás te has hecho una mártir, jamás los has perdonado.

Ahora es diferente, ahora las cosas han cambiado.

Nadie se reirá de ti sin recibir una décima parte del dolor que te han infringido. Infelices, bastardos, no tienen derecho.

Te ven como un demonio, ¿dónde está tu sonrisa, tu compasión, tu simpatía? No las encuentran, antes de que les claves la daga.

No permitirás más bromas de las que te han hecho, degollarás al inconsciente que dañe a tu gente. ¿Qué clase de persona serías si lo permitieras?

Quieres ser fuerte, para ti, para todos en los que te has visto reflejada, quieres dejar de recordar con rabia. Pero no funciona, aún sientes la impotencia llevándote a las lágrimas, aún está esa maldita espina picando tu corazón.

Levántate y mírate en el espejo, piensa que ya no tendrás el mismo miedo que ayer cuando veas las cicatrices. Todas están ahí, visibles e invisibles, profundas y molestas, signos de tu debilidad.

Lo haces cada mañana, con un poco de aprensión, esperando. No van a desaparecer, ya lo tienes asumido, y no eres tan tonta para creerlo. Aguardas pacientemente ese pensamiento de aliento, al que te metes en la cabeza a base de mucho esfuerzo.

Zancadillas para evitar que rías. Golpes para truncar tu dicha. Apuñaladas que han cortado durante demasiado tiempo tu sonrisa. No, no esperas que se vayan al verte.

Mañana, te dices, la aversión habrá desaparecido y finalmente podrás hacerlo. El temor será cosa pasada, desconocerás la tristeza, te regodearás, al combatir nuevas penas, en que tú has pasado por cosas horrendas y has sobrevivido.

Quizá te enorgullezcas incluso, en silencio humilde lo que has hecho. Mañana, finalmente, no valdrá la pena decirte que has caído.

Mañana te dirás finalmente, sin querer reconocimiento alguno, asimilándolo como verdad absoluta, el corazón aceptándolo mansamente y creyendo en eso, que ya no importan las caídas.

Lo importante, te dirás, es que te has levantado.

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Este poema está dedicado a una amiga que quiero un montón. No voy a decir el nombre, pero espero que ella se dé cuenta de lo que pretendía.

Soy

Soy

Soy una guerrera que te cuenta anécdotas de la vida, con penas, sonrisas, ironías y a veces tonterías.

Soy una niña que viaja por los bosques, confundida en la inmensidad de árboles tan sabios y tropezando con cada roca que encuentras a su paso.

Soy una muñeca de trapo que se rige por motivaciones ocultas, no sabe lo que hace casi nunca, un poder mayor la controla.

Soy una pared de ladrillos sin cemento, falta poco para derrumbarme pero jamás me lo permito.

Soy una bailarina de rimas pequeñas, bailo con cada letra junto a las palabras, yo elijo mi tonada.

Soy una loca que piensa en alas de ángeles en la espalda y nubes atravesando su cara, lejos del pasado, lejos de la maldad que me rodea.

Soy una genio que piensa en poco y en nada, divagaciones que de inteligentes tienen poco, pero de imaginación sobran.

Soy esa chiquilla que chillaba cuando no le daban lo que quería, esa mujer que no ríe con frecuencia, ese hombre que quiere ser fuerte y le teme a su debilidad latente, esa adolescente que no olvida sus dolencias.

Soy pecadora y no me importa, no hay recompensa para el alma buena. Soy rica y casi nunca puedo verlo, soy pobre y no lo creo.

Soy humana de mil caras; la madre, la hija, la amiga, la cariñosa, la desdeñosa, la indiferente, todo depende de la situación, de las personas.

Soy orgullosa y soy pasiva, gano y pierdo batallas.

No mires mi rostro, no te dirá quién soy.

No te fijes en qué parezco, mi aspecto no es mi definición.

Soy yo y nadie más que yo.

Esa es mi pena y mi bendición.

Mentira barata

Mentira barata

Sabe que quiere decirlo.

Sabe que tiene deseos de gritarlo, de sacárselo del pecho y gritarlo al mundo.

Pero no lo hace y sabe que tampoco lo hará mañana.

El orgullo es demasiado, el afán de dignidad es mucha, no puede hacerlo.

Quisiera ser más expresiva, dejar todo salir sin importarle nada más que la liberación.

Sería tan bonito callar sus inhibiciones y gritar sus debilidades.

Pero no lo hace y se arrepentiría avergonzada si lo hiciera.

Ignora cómo lo hacen otros, cómo lloran como fuentes y reciben consuelos.

Ella también los necesitó y los sigue necesitando, pero no los recibirá porque no los busca.

A veces piensa que es cuestión de valentía, otras que se trata de cobardía.

Como sea que fuera, quisiera desligarse de su ser.

Ya no acallar su llanto, sollozar con la almohada como mordaza.

Basta del qué dirán, qué pensarán.

La felicidad a muchos les llega muy fácil y más fácil la pierden.

Entonces se lamentan y el mundo se detiene por ellos.

Pero los tontos siguen tristes.

Quizá algún día logrará sacar ese no sé qué de su pecho y hacer lo que se le venga en gana.

Quiza mañana ya no sentirá vergüenza por revelarse como humana.

Vale la pena soñar, ¿no?

Aunque no siempre.

Es bueno contar con una mentira.

Calabozo

Calabozo

Las peores cadenas son las que nos imponemos.

Nuestra mente es nuetra cárcel.

Nuestros miedos, nuestros guardas; y nuestras debilidades, la conexión con la realidad.

La fortaleza absoluta es la peor condena, pierdes el sentido de que vives limitado.

Terminas volviéndote loco, felicidades, el mundo ya no es tu infierno.

Has pasado tú mismo a serlo.

Grita para arriba, ¿qué ángel esperas que te escuche?

Tonto humano, agradece que tienes consciencia de tu calvario pues la no consciencia es principio de la locura misma.

Con tus lágrimas amargas demuestras tu cordura.

¿No es sencilla la cuestión?

El dolor es expresión de inteligencia, incluso el perro apaleado te la muestra.

Una persona que vive sin dolor, no es una persona, es un demonio.

Y quien pretende vivir sin dolor, se tiene el calabozo reservado.

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Noche de brujas

Noche de brujas

Levántense de sus sepulcros, invadan el mundo.

Vivan el día que el destino les negó.

Merodeen como niños las calles más concurridas.

Cuidado con acercarse demasiado, el frío a los humanos alerta.

Sus manos esqueléticas, sus facciones exentas de vitalidad.

Ojos que reflejan los misterios de la vida y la muerte, preséntense aquí.

La barrera se ha roto, los brujos se rogocijan.

Es tiempo de fiesta, criatura de la noche.

Bebe, dulce vampiro, la sangre hoy es más deliciosa.

Lanza encantamiento, joven bruja, que hoy tu señora está más cerca que nunca.

La magia se hace presente.

El tiempo se ha detenido.

Es tiempo de decir Hallowen.

Reflejo

Reflejo

¿Qué es un reflejo?

¿La extensión de un mismo ser o un dibujo inanimado puesto por las luces sobre la superficie de un espejo?

¿Se da cuenta este reflejo que el rostro que tiene es mío?

¿Sabe que la sangre que hace posible su coloración viene de mis venas?

¿Sabe que las lágrimas que empapan sus mejillas provienen de mí, de la pena que ya no puedo disimular?

¿Le importa saberlo?

Posiblemente no, quizá nisiquiera se entere de que es igual a mi.

Es una existencia vacía, no puedo hacer más que tenerle envidia.

Ella puede estar despedazada con las mejillas coloradas y la respiración dificultosa, pero lo cierto es que no es suya esa devastación, es del pobre diablo que se ve en un espejo.

No importa si las venas estallan, si los gritos son incesantes, los golpes cada vez más fuertes; la realidad es que nada de eso siente.

Un reflejo no siente, no llora, no tiene lágrimas ni respira siquiera.

Vive en su mundo perfecto, donde todo es ilusión.

La belleza del mundo la admira, pero la suya es más bella aun.

Esa belleza no puede afectarle, las lluvias no le mojan, el sol no le quema.

Y este reflejo no es algo que tenga que criticar, su naturaleza es la de ausentarse mentalmente.

Carecer de mente, principalmente.

No debe esperar a que otro ser humano lo consuele, su dolor es ajeno.

Mío y no puede hacer nada al respecto.

Tampoco puede interesarse en hacerlo.

Mueve los labios a la par de los míos y yo sólo quisiera que una voz saliera de ellos.

Una parecida, una contraria, no importa, sólo un eco que confirme que no estoy sola.

Los ojos que miro son de tonalidad verduzca y muestran mi misma pena, la expresión de mi carga.

Pero no la entiende ni la comparte.

Sólo la refleja, como es su deber, fielmente.

Y al final el sollozo que resuena en la habitación no viene de ahí.

Háblame

Háblame

Háblame de tiempos milenarios, cuando las brujas eran respetadas y el diagnóstico de una visión era escuchado.

Háblame de las injusticias del mundo, las hipocresías en las que esconden sus flaqueza y las mentiras que se repiten para sentirse felices.

Háblame del amor y de la indiferencia, de las virtudes de un sentimiento noble y los dolores de sentir algo.

Háblame de los amigos y los amantes, de su idiotez y ceguera ante la oscuridad del mundo.

Cuéntame acerca de la luz y la oscuridad, los érigenes del todo y del nada; los conceptos de éstos y sus matices.

Háblame de la luna y del sol, su imponencia e inmotalidad aun cuando están en terrenos opuestos.

Háblame de las musas de los artistas, la abstracción que sienten hasta al ver una hoja.

Háblame del alma, del suspiro que se le escapa a quien está desilusionado.

¿Es cierto que por ahí se le escapa un sueño?

Cuéntame acerca de eso.

Háblame de las ilusiones, de las quimeras, de la realidad y la ficcion.

¿Hay frontera para ellas? ¿Tienen alguna diferencia?

Háblame de la verdad y la mentira.

¿Existen realmente o sólo son el afan del hombre por querer comprender lo que no puede alcanzar?

Háblame de la locura y el genio; sus similitudes y lo dependientes que son uno de otro.

Háblame en susurros, para que así sólo yo pueda oirte.

Deja que el aire sea nuestro único expectador, que las palabras viajen a travéz de él y él también las asimile.

Háblame del tiempo cuando sea noche, para que la oscuridad, liberadora de toda lógica, me permita escuchar lo que digas sin pensarlas demasiado.

Simplemente aceptando que no son verdad, así como tampoco son mentira.

¿Que no habías dicho que a fin de cuentas son lo mismo?

Pues háblame de eso, cuando el tiempo sea propicio.